Свобода, разум и любовь
- Опубликовано 29.07.2026 11:42
Ранее мы уже рассказывали нашим читателям о Евгении ЧЕРТЫКОВЦЕВЕ – профессиональном художнике, преподавателе, поэте и просто удивительно душевном человеке, уроженце села Сарбай. Однако, чем больше знакомишься с ним, тем яснее понимаешь, что талант этого человека невозможно уместить в рамки одной профессии или одного призвания. В этом выпуске «Литературного маяка» мы хотим открыть ещё одну грань личности Евгения Николаевича – его размышления о поэзии, литературе, природе вдохновения и силе настоящего художественного слова. Это искренний разговор человека, который многие годы живёт искусством, размышляет о его смысле и умеет видеть необыкновенное в самых простых вещах. В его словах – жизненный опыт, любовь к русской литературе, уважение к классике и глубокая вера в то, что подлинное творчество рождается из чистого сердца.
Стихи не сочиняются – они приходят
В разговоре с Евгением Николаевичем быстро становится понятно, что для него поэзия никогда не была ремеслом, способом самовыражения ради публикаций или попыткой заявить о себе. Стихи, по его словам, не рождаются по расписанию. Они появляются тогда, когда внутреннее переживание становится настолько сильным, что просится наружу.
В интервью с редакцией он признался, что пишет редко – времени почти не остаётся. Но раньше стихи приходили сами собой из ностальгии, воспоминаний, встреч с людьми, ощущения родной земли. Настоящая поэзия, убеждён он, не терпит искусственности.
Единственным исключением стало стихотворение, написанное к юбилею знакомого профессора. Но и его Чертыковцев не считает настоящим «заказом». Он хорошо знал человека, понимал, что хочет ему сказать, поэтому слова сложились естественно. Если есть искреннее чувство – находятся и строки.
Особенно запомнился ему момент рождения первого стихотворения. Это произошло летом в Самаре в середине 90-х. Было около трёх или четырёх часов утра. Во сне он вдруг услышал стихи – не отдельные слова, а уже готовые строки. Проснувшись, увидел, что за окном светает, и сразу записал услышанное, пока оно не исчезло из памяти.
Почти весь текст оказался готовым. Лишь концовку пришлось дописать уже сознательно.
Именно это стихотворение позже стало первым в его сборнике.
Такой случай он вспоминает не как нечто мистическое, а как подтверждение простой мысли – поэзия рождается глубже рационального расчёта. Иногда человеку остаётся лишь успеть записать то, что уже созрело внутри.
Иногда всё начинается с мелодии. Услышишь музыку – и вдруг внутри рождается особый ритм. Пока ещё нет слов, нет готовых строк, но уже возникает внутреннее движение, которое постепенно превращается в стихотворение.
«Стихи рождаются не из рифмы, а из добрых чувств»
Самой важной мыслью, к которой поэт возвращается несколько раз, становится происхождение поэзии. «Настоящие стихи рождаются не из рифмы, а из добрых чувств» – именно эта формула стала для него главным объяснением природы искусства.
Рифма – всего лишь инструмент. Её можно подобрать, выстроить технически. Но если за словами нет пережитого опыта, искренности и внутреннего состояния, текст останется холодным.
Евгений Николаевич убеждён, что невозможно правдиво написать о том, чего никогда не чувствовал сам. Можно придумать красивую форму, но читатель всё равно почувствует фальшь. Поэтому настоящая литература всегда начинается не со слов, а с человеческого опыта.
Размышляя о природе искусства, автор приводит пример песен Великой Отечественной войны. Он убеждён, что их сила объясняется вовсе не удачной мелодией или профессиональным мастерством авторов. Эти песни были написаны людьми, которые сами пережили войну. Поэтому они продолжают волновать спустя десятилетия.
Особенно его впечатляют слова Дмитрия Хворостовского. Великий певец рассказывал, что сначала отказался исполнять песни военных лет на Красной площади. Однако позже сам перезвонил Игорю Крутому и изменил решение.
Хворостовский объяснил это очень точно – только спустя годы он понял, что в этих песнях «закодированы боль и радость нашего народа».
Действительно, эти песни стали своеобразной памятью народа. В них сохранились и трагедия, и вера в победу, и любовь к Родине, и человеческая надежда.
Если произведение рождается из настоящей эмоции, оно переживает свою эпоху. Если создаётся ради эффекта – быстро исчезает.
Литература должна воспитывать
Особое место в разговоре занимает русская литература. Чертыковцев говорит о ней не как о школьном предмете, а как о духовной традиции. По его мнению, отечественная литература начинается с перевода важнейших духовных книг, затем проходит через творчество Достоевского, Толстого, Чехова, Пушкина и многих других писателей. Объединяет их одно – стремление сделать человека лучше.
Он убеждён, что настоящая литература должна не развлекать, а воспитывать, помогать человеку думать, различать добро и зло, понимать себя.
Современная культура, по его мнению, нередко стремится к противоположному. Ради популярности появляются произведения, рассчитанные прежде всего на внешний эффект, эпатаж или коммерческий успех. Такие тексты могут быть востребованы сегодня, но редко выдерживают испытание временем. Настоящая литература всегда гуманна, нравственна и обращена к человеку.
Наш собеседник часто возвращается к имени Пушкина. Он напоминает, что во времена лицеев писать стихи умели многие образованные люди. Владеть рифмой тогда считалось нормой хорошего образования. Но между умением писать стихи и настоящей поэзией существует огромная разница. Можно научиться складывать рифмы, строить размер, соблюдать форму. Гением стать невозможно. Поэтому Пушкин остаётся исключением, а не правилом.
Художественный образ сильнее красивой рифмы
Для Чертыковцева главное отличие настоящей поэзии – художественный образ.
Он вспоминает строки Сергея Есенина: «Там, где капустные грядки красной водой поливает восход, кленёночек маленький матке зелёное вымя сосёт».
Буквально несколько строк – и перед читателем возникает целый деревенский мир. Молодой клён, прижавшийся к белому стволу берёзы, поэт увидел как телёнка, сосущего материнское вымя. В природе ничего подобного нет, но образ оказывается настолько точным и живым, что кажется совершенно естественным.
Или образ Афанасия Фета: «...И в дальнем колокольном звоне как будто слёзы неба есть».
Что такое «слёзы неба»? В природе такого понятия нет. Есть дождь, есть облака, есть небо. Но поэт соединяет эти привычные слова, и возникает совершенно новый художественный образ.
Читатель начинает чувствовать не просто приближение грозы, а особое состояние природы – тревожное, тихое, наполненное ожиданием. Небо ещё чистое, но птицы уже ощущают перемену. Где-то далеко звучат колокола, воздух становится напряжённым, и кажется, будто сама природа готовится заплакать.
Именно такие метафоры, считает Евгений Николаевич, делают поэзию великой. Это способность несколькими словами передать огромное состояние природы, времени или человеческой души. Художественный образ становится способом увидеть привычный мир заново.
Есть ли формула гениального стихотворения?
Особенно удивительным открытием для нашего героя стали исследования, посвящённые математике поэзии. Он рассказал, что однажды знакомый дал ему научную работу, где учёные анализировали произведения великих поэтов. Оказалось, многие из них построены по принципу золотого сечения.
Тот же закон проявляется в природе – в расположении листьев, количестве лепестков цветов, последовательности Фибоначчи.
Для него это стало ещё одним подтверждением внутренней гармонии искусства. Настоящая поэзия не только эмоциональна, но и удивительно организована. Иногда сам автор даже не осознаёт этой закономерности.
На вопрос о том, можно ли научиться быть поэтом, Чертыковцев отвечает без колебаний. Поэзия – это прежде всего дар. Да, технику можно освоить. Рифме можно научиться. Но способность видеть художественный образ, чувствовать слово и переживать мир так, чтобы переживание становилось стихотворением, человеку даётся свыше.
Размышляя об этом, он говорит о трёх величайших дарах, которые, по его убеждению, получает каждый человек бесплатно – свободе, разуме и любви.
Человек свободен выбирать свой путь, принимать решения, ошибаться, исправлять ошибки, творить добро или зло. Именно свобода делает человека ответственным за свою жизнь.
Только человек способен не просто воспринимать окружающий мир, но и размышлять о нём. Животные видят, слышат, ощущают опасность, ищут пищу. Но именно человек умеет рассуждать, анализировать, сравнивать и создавать новые смыслы.
А без любви невозможны ни семья, ни дружба, ни сострадание, ни настоящее искусство. Именно любовь делает человеческую жизнь глубокой и осмысленной.
Родная земля как главная тема
Если попытаться определить центральную тему собственной поэзии, Евгений Николаевич называет родную землю. Тихая, почти незаметная привязанность к местам, где прошло детство, к природе, к памяти семьи, к людям, которых уже нет. Пройти мимо этого равнодушно невозможно.
Любой человек чувствует подобные вещи. Разница лишь в том, что одному удаётся найти для них слова, а другому – нет.
В своих размышлениях автор почти не говорит о собственных достижениях. Его гораздо больше интересуют общие законы искусства. Он убеждён, что литература существует не ради красивых оборотов, а ради внутренней правды. Поэзия начинается не с техники, а с переживания. Великие произведения рождаются там, где человек остаётся честным перед собой, перед своей памятью и своим народом.
Именно поэтому настоящие стихи продолжают жить десятилетиями. Они не зависят от литературной моды, тиражей или количества публикаций. Их невозможно написать по формуле.
Как говорит сам Чертыковцев, сначала появляются добрые чувства. И только потом – слова. Именно в этой последовательности, по его убеждению, и начинается подлинная поэзия.
Завершая эту публикацию, мы хотим предложить читателям не только познакомиться с размышлениями Евгения Чертыковцева, но и прикоснуться к его собственному творчеству. Поэтому продолжением статьи становятся его стихотворения – искренние, образные, наполненные любовью к человеку, родной земле и окружающему миру. В них особенно ясно ощущается то, о чём говорил сам автор: настоящая поэзия рождается не из рифмы, а из добрых чувств. Надеемся, эти строки найдут отклик в сердцах наших читателей так же, как когда-то родились из сердца их автора.
А.Бугакова
Вечер тих – не колышется лист...
Не найти в мире лучшей прозы –
Небосвод удивительно чист.
И ненастья просохли слёзы...
Птиц не видно... Рукой заслонясь
От вечернего красного солнца,
К серой ставенке чуть прислонясь,
Смотрит бабка в открыто оконце...
На лужайке у старой избы
Внук играет с лукавым дедом,
А на той стороне, где пруды,
Загорелась стена алым светом.
Вышли козы травы пощипать...
На мосточке, за баней, левее
Встали бабы во всю свою стать,
Пар и веник приняв, захмелея.
В дальнем логе, уж хлопнув кнутом,
Пастух поднял дремавшее стадо.
Звон косы, приглушённый прудом,
Полонезом звучит, как награда...
Сенокос. Многотравье... Июнь...
Работяге нет большего счастья!
Чтоб не сглазить покос – трижды плюнь!
Ведь убрать надо всё до ненастья...
Вечер тих – не колышется лист...
Не найти в мире лучшей картины!
В тишине журавлиный свист...
Да на озере говор утиный...
****
Разверну забытую гармонь!
Перебором извлеку я звуки...
В вольном сердце засвечу огонь,
Запою под музыку от скуки...
«Хазбулата» вспомню я и вальс,
И припевки девичьи с присвистом,
Старой песней утомлю я вас,
Но и «Степью» освежу искристой...
Пробегу я спешно по ладам:
Мелкой дробью «Яблочко» припомню,
С выходом «Цыганочку» задам
И спою «Златые горы» громко...
Разверну забытую гармонь,
Перебором извлеку я звуки,
В вольном сердце засвечу огонь –
Запою под музыку от скуки...
****
Приветствую тебя, лучистое раздолье!
И вас, озябшие овины у ручья,
И в перелесках золотое поле,
И тихий омут, лес и тополя...
Я снова здесь, под сводами лазури,
С волненьем в сердце, в лёгком забытьи
Я убегаю от душевной бури,
Я здесь хочу прозрение найти.
Здесь под твои пленительные своды
Хочу надолго с плачем убежать,
И о тебе Возвышенные Оды
Пропеть, как мне когда-то пела мать.
О, вечный свет природы первозданной,
Своим бальзамом душу мне наполнь,
Очисть всю бренность мыслей и желаний,
Как воды вешние – кипящей пеной волн...
Привет тебе – Изба в лучистом поле!
И трижды Вам – Родимые края,
Мой крик, заблудший в омуте Юдоли,
Но в нём я прячу трели соловья...
******
Все осколки певучей Рязанщины –
Не объять их и не обойти.
Они слаще мне всякой прованщины,
Острой рифмой засели в груди...
Я изранен российскими песнями
И любовью Отчизны пленён!
Где б я ни был, за дальними весями,
Я, как прежде, в Россию влюблён!
Дорогая моя – Русь – печальная...
Без тебя мне не жить, не дышать,
Ты моя без начал изначальная,
По-великому – Родная – Мать!
Я пою твои звонкие песни
И по осени тихо грущу,
Задыхаюсь от боли, хоть тресни,
На обиды твои не взыщу...
Ты на душу, и в сердце так тихо –
Свежим ветром, парным молоком
Выливаешь бальзама – фунт лиха,
Что твердеет, как цемента ком...
Всех великих сынов уж отпели –
Вновь грядёт лихолетья пора,
Завывают седые метели,
Недвижимость пошла со двора...
Где вы, добрые, мудрые люди?
Нету мочи на горе смотреть,
О! Когда же спасение будет –
Я сумею Россию воспеть...
Прокричу я ей звонкую песню
И по осени не загрущу,
И напьюсь я до чёрта и спеси,
И обиды я не отыщу...
Дорогая моя Русь печальная...
Без тебя мне не жить, не дышать,
Ты моя без начал изначальная –
Русь – Россия – Родина Мать...
******
Я поздравляю с Днём Рожденья
Тебя строками там вдали
И отгоню предубежденье,
Что годы зрелые ушли...
И я приеду в день рожденья
Зимой в родную красоту.
Там есть в глубинке умиленье,
Она нам дарит чистоту...
И я приеду, я приеду,
Тебя поздравлю там в глуши.
И будет русский стол к обеду,
И будем память ворошить...
И мы припомним наши будни
И колыбели песнь твою...
Так и невзгоды позабудем,
Когда мы в мамином раю...
...С днём Рождения, Родная!
Я отдаю поклон тебе!
И поздравляю, поздравляю...
Тепла и хлеба Вам в избе...
****
Привет крылом, ласкающий на миг,
Парящий журка мне с любовью кинул.
И я услышал журавлиный крик
В дали, слепящей и светяще-синей…
И поравнявшись надо мной со свистом,
Вожак усилил вдруг аккорда звук,
И, растворясь в сияньи мглистом,
Меня оставил в грусти мук.
О, журавли! В пыли земной –
Я вашей красотой сражён.
О чём вы там шумите за верстой,
Перебивая колокольный звон?..
Под сенью вашей я в плену, в неволе,
А в небесах, где вы, светло –
Блистает Лик свободы, но в Юдоли.
О, Русь моя, как дышится легко!..
*******
Свет лучей заходящего Солнца,
В тучах небо заметно остыло,
С теплохода смотрю я в оконце –
В акварельной зыби Светило...
Вот иду я к языческой вере,
Вспомнив те златокудрые пряди,
Но ласкает целующий берег
Волгу-матушку в мелкой ряби.
Были ночи с гитарой, утёсы...
Дни мелькали, ночей половинки.
О, Волна, эти жгучие косы,
Эти взоры – язычницы льдинки...
Будто пьян я, но я не выпил.
Я ни с кем сегодня не спорю
И в сиянии водной зыби
Поклонюсь Жигулёвскому морю.
Поклонюсь я местам, где был Репин,
И легенды припомню, и сказы...
Свет небес!.. О, ты вечен, вечен!..
Восприми неумелые фразы...
*******
В глуши лесов под синью небосклона –
Я рос средь русской доброты в раю:
Не слышал там я утреннего звона,
Но Русь за всё, за всё благодарю!
Её дымок, зимой, печальных хижин...
И сладкий мёд, что в праздник на селе,
Мой дед, зазвав девчонок и мальчишек,
В вечерний час давал навеселе...
И щедрость Солнца, половодья льдины –
Благословляю в памяти сейчас...
Не отыщу я лучше той картины
Среди шедевров мира в поздний час...
Я благодарен всем односельчанам,
Что видел Счастья жизненный азарт,
И всю невинность девичьего стана
Узнал я, грешник, в белый снежный март...
И летом знойным среди ржи высокой
Я слушал птиц и в блеске шум стрекоз.
Вдыхал я небо в прядях синеокой
И слышал звон работающих кос...
Но я не слышал никогда доселе
Из уст вихрастых мудрых стариков
И ни в работе, и ни в праздном деле –
И недостойных, и не бранных слов...
... Там на пороге крестное знаменье
Старик положит, проходя в избу.
Я много видел в лицах умиленья,
Творящих в счастье милость наяву.
Несдобровать, кто слабых там обидит,
Иль занесёт удар исподтишка,
В чужом глазу соринку там не видят,
Но в угощении – дадут лишка...
Я преклоняюсь перед нравом поколений,
Чем Русь жива в движении веков,
Где каждый дом иконой осветлённый.
И где хлеб-соль входящему – обычай есть таков.
Живя в традиции и перед Богом в страхе,
Лишь обходя подальше колдунов,
О, бабы русские! В каком размахе
Рожали миру здравых белунов!
Но я люблю народ в деревнях славных,
Боёв кулачных справедливый ход,
Люблю я песни, удаль православных,
Люблю я добрый, русский наш народ!
*******
иллюстрация - рисунок поэта
Играют блеском, что волна на пляже,
Твои глаза бездонной глубины...
И от лазури взяв голубизны,
Исчезла в них земная тяжесть.
Открытый взор – палящий зной,
Искрится добрая улыбка,
Ты вся пружиниста и гибка,
И нет на свете красоты иной...
Ты светлоока, весела всегда,
И мир как будто без тебя пустынен.
Твой лик прекрасен и невинен,
И шаловлива ты, как вешняя вода ...
И ты, слепя красой, манила,
Как первый блеск от светлых рос...
О, разреши земной вопрос,
Любви мучений злая сила!
********
Памяти Прасковьи
Еремеевны Володичкиной
Весна всех радует светом –
Пробужденья, цветенья пора,
Не случайно победным приветом
Она машет красою с утра ...
Есть Победа Советской страны
И геройство Российских Сынов,
Много зная, – не ведаем мы
О печали старушки без снов...
И державы Великое горе,
Когда радость пришедшей Весны
Тихо гаснет в страдании моря,
Что сказать? Если пали сыны...
Все ушли безвозвратно, все девять,
В том далёком и грозном году,
А вот мать всё надежду лелеет,
Не считая правительства мзду.
Видно, высшее это геройство –
Жить в тиши, на судьбу не роптать,
И Великой Победы устройство
Может сделать Российская Мать!
Не утешить ей горькую думу,
Не найти и бальзама нам сласть,
Даже если и вложим мы сумму –
Лишь свою же потешим мы страсть...
И для матери нет утешенья,
Слёзы вышли все горькой рекой,
Знай, удел – терпеть да смиренье...
Да крестись своей ветхой рукой...
И полвека спустя, давней боли волна –
Может, сделает нас чуть добрей...
Видим, кроток Прасковьи покой, а она
Пусть оценит, как дань,
и застывший полёт журавлей...
*******
Мой предок родом из Рязани,
А кровь, пройдя через века,
Во мне горит его слезами:
Бурлива, сладка и горька...
******
В нас дух застыл, но бес зарвался –
Он не даёт о высоте мечтать,
Склоните головы, чтоб дух поднялся,
Падите ниц, чтоб выше стать!
*******
Мать Россия! – по утрам прохлада...
И на зорьке соловьи поют...
Ни Париж и ни далёкая Хургада –
Не найдут в русском сердце
приют.
********
Российской памяти Солдат,
В пыли дорог, где неба синь,
Шагнул в Небытие без дат,
Вдохнув пахучую полынь...
*******
Русь, очнись! Часом, в раннюю рань,
Засвети всех лампадок огни...
Мне Рассеи мила глухомань, –
Даже в тяжкие зимние дни...
********
Проснись ты, Русь! Расправь своё крыло...
Для всех народов бывшая приютом,
Оковы сбрось и поверни чело...
Ведь мало времени, сочти минуты!
Фотографии из галереи
